Maldita comedia

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La ciudad se ha puesto en marcha mucho antes que yo. Primero me llegan sus sonidos. Familiares y cabrones. Taladran mi cerebro resacoso. Mi cerebro licuado. Y al subir la persiana la luz de un mediodía invernal invade mi cuarto y crispa mi mente.

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Cierro los ojos. No sólo para protegerlos, también estoy intentando recordar qué demonios pasó ayer. Alguien o algo me ha robado las últimas 24 horas. Me ahogo. Salgo de casa y al mirar por las escaleras siento vértigo, pero consigo retener el vómito.

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Voy tropezando hasta el ascensor. El Corazón del Ángel y mi bajada a los infiernos. Mi Divina Comedia Maldita. No era yo. Los retazos de imágenes que se asoman en mi memoria no pueden ser yo. Hay demasiada bruma en mis pensamientos.

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Recuerdos como pinceladas. Un brochazo rojo. Deshago mis pasos.

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Sí, aquí estuve. Distintas caras iguales. Cotidianidad, gente que son sólo escenario.

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Me mareo de nuevo. Tengo que apoyarme para no caerme redondo. Percibo mi propia lividez.

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Estuve aquí y no estaba solo. ¿Quién… era… ella? Un brochazo azul, un flash. Ella. Ya tengo un personaje para mi comedia.

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Subí esta escalera, pero era diferente. Era de noche. Luces. Música.

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La imagen en mi cabeza irrumpe con mucha violencia. Como un chillido agudo y amarillo. Somos ella y yo en este baño. ¡¿Quién cojones era ella!? Sexo. Sexo fugaz y violento.

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Malditas drogas, maldito camello. Valiente descerebrado. Me pasé, me pasé mucho. 

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Este rompecabezas se va completando en mi cabeza. Imágenes que intento aferrar y, como la arena en la mano de Edgar Allan Poe, se derraman por mucho que apriete el puño.

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Su cara. Recuerdo su cara. Nuestras caras en el reflejo. Abrazados, distorsionados y riendo. Borrachos. Drogados.

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Testigos mudos de qué pasó. Perspectiva. Me da la sensación de que me juzgas… ¿juez y testigo?.

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¡Dime qué pasó, por favor! ¡Dímelo! Jodida piedra muda. Jodida piedra muda como un mantra.

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Espera, jodida piedra muda, recuerdo sonidos. Y su voz, recuerdo su voz. Y su risa.

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Y recuerdo el frío de anoche. Estuvimos aquí.

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Y aquí nos paramos para besarnos y meternos mano. Riéndose a carcajadas me empujó, jugando, contra la valla… eso… fue… antes.

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Yo estaba muy excitado. El lienzo de mis pensamientos es rojo.

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Sara. El eco de su nombre resuena en mi cabeza. Sara. Sara.

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No, no puede ser. Recuerdo sangre… Y gritos. Eso fue… ¿después?

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El olor a cuero húmedo de un vagabundo, agrio y penetrante, abofetea mi percepción. Un torbellino de fluidos imaginarios embota mis sentidos. El perfume en su cuello. Su pelo, su aliento ebrio. El olor de su miedo.

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Su miedo.

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Mi odio.

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Mi memoria, mis traumas, mi locura. Estoy de nuevo en casa. He caminado en círculos. Círculos que se van estrechando y que van descendiendo.

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Cada vez más abajo, como los infiernos de Dante.

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El más profundo, el mayor castigo está aquí dentro. En mi puta cabeza.

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En mi mente enferma…

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Y asesina.

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No pude soportarlo. ¿A quién culpar? ¿A mi madre? Sí claro… el jodido Norman Bates Cabeza de Chorlito.

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No soporté el abandono. Su abandono. Ni soporté su ira. No, no fue eso. No soporté su desprecio y no soporté quedarme solo después de todos los futuros pensados y soñados. Anhelados. Alelados.

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Ahora todas son Sara. Y me vuelve a abandonar una y otra vez. Y no lo puedo tolerar. Estoy atrapado en un bucle, en un sueño telaraña.

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Abandonado. Sí, ahora recuerdo todo. No nítidamente. Faltan partes, cuadros inacabados, brochazos de nada.

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Quizás ya morí y esos peldaños que bajé son los de mi escalera de Jacob. Vivo esta situación como un sueño en un sueño. Y quizás muero cada vez que mato. Maldita Comedia.

Textos: Pedro Monedero. © 2013.

Fotografías y edición: Miquel Pastor. © 2013.

Localizaciones: Eixample dret, Barri Gòtic, Barri del Raval i Barri del Poble Sec (Barcelona).

© 2013. Todos los derechos de autor de las fotografías por Miquel Pastor microrrelatosvisuales@gmail.com

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Rebelión en la Ría

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La fábrica de la Luna ya ha puesto en marcha su maquinaria. Su luz es diferente a la de otros días.

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Horas después amanece en Bilbao. Una atmósfera rara envuelve la ciudad. Algo hace presagiar, que ese día marcará un antes y un después para sus habitantes.

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Salta la alarma. Una araña gigante de 10 metros de altura ha invadido la ciudad. Lidera un ejército de arácnidos comandado por Louise Bourgeois.

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Comienza a tejerse un plan de lo más enmarañado.

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Los leones se convierten en los reyes del asfalto. Interceptan todo tipo de comunicación del exterior.

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Puppy ya no se hace fotos con los niños y las niñas. Ya no vigila, acecha. No ladra, sentencia.

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Desde las alturas, un vigía sin rostro capta cualquier movimiento.

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Los bilbaínos huyen despavoridos al otro margen de la ría. Se sienten marionetas. No saben quién está manejando los hilos de sus vidas.

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Pero están dispuestos a defender su ciudad a capa y a espada.

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Quieren que la ciudad recupere el brillo que tuvo en su día.

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Sueñan con volver a mirarse en el reflejo de sus aguas y sentirse orgullosos.

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No más luces ni sombras.

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Horas después, la ciudad recupera su calma. Porque en Bilbao, todo es posible.

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Un lugar donde convive la tradición…

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…con la modernidad.

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Donde imaginación y realidad van de la mano, ideando mundos fantásticos.

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Donde presumen de tener su propia Torre Eiffel. Todo un Patrimonio de la Humanidad y un espectáculo diario tanto para portugalujos como getxotarras.

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Porque así son los bilbaínos: capaces de ponerse el mundo por montera.

Textos: Itziar Velasco Garralda. © 2013.

Fotografías y edición: Miquel Pastor. © 2011. 

Localizaciones: Bilbao, Getxo y Portugalete.

© 2011. Todos los derechos de autor de las fotografías por Miquel Pastor microrrelatosvisuales@gmail.com

 

La soledad y tú

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Botellas llenas. Una barra vacía. Asientos libres que algún día alguien ocupó. Por primera vez me siento sola.

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Tengo que huir, salir por esa puerta y alcanzar ese mundo exterior, que un día abandoné.

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Tengo que reconstruir mi día a día. Me toca componer un nuevo escenario de paz…

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… y de fraternidad.

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Tengo que volver a tocar el cielo y sentir que algún día…

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…el color volverá a mi vida.

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Ese día en el que alguien me seguirá esperando con los brazos abiertos.

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Hace mucho que nuestro amor comenzó a tambalearse.

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Quizá veíamos la vida en colores y formas diferentes.

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Para ti los peces nadaban, para mí volaban.

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La puerta del amor se cerró a cal y canto.

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Las gruesas rejas de las ventanas impedían que saliera cualquier atisbo de ilusión.

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Nos sentíamos en una calle sin salida.

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Cualquier opción se cerraba a nuestro paso.

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Esa vieja máquina de música hacía mucho que había dejado de sonar.

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Necesitábamos estar siempre con gente, para no sentirnos solos.

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Sin ti el paseo está vacío…

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…y yo me siento perdida.

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Siento que la fuente se ha secado.

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Atrás quedó la esperanza de poder tener un niño.

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Tú ibas por tu lado, con tus amigos…

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…y yo por el mío, siempre sola.

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¡Cuántas botellas sin descorchar y cuántos platos por descubrir!

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Todo se torció a nuestro paso.

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¿Qué mano negra ha manejado nuestra relación?

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Yo lo intenté, pero tú seguías tan distante y frío como la piedra.

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No había milagro posible.

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Pero hoy he encontrado una nueva manivela en mi vida. Voy a girarla…

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…porque sé que siempre habrá alguien que me tienda su mano.

Textos: Itziar Velasco Garralda. © 2013.

Fotografías y edición: Miquel Pastor. © 2013.

Localizaciones: Barri Gòtic, Barri de La Ribera, Barri de la Barceloneta i Parc de la Ciutadella (Barcelona).

© 2013. Todos los derechos de autor de las fotografías por Miquel Pastor microrrelatosvisuales@gmail.com

No ha sido un sueño, guarda el secreto…

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Expectante…

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sigue caminando…

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bajo el arco, se detiene a encenderse un cigarro…

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para saborearlo observando detenidamente la iglesia que, orgullosa, se oculta amenazante tras los estrechos y deteriorados callejones…

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acalorada por el bochorno veraniego, se aparta con delicadeza las enormes gafas de sol para refrescar, con cierto mimo, su rostro sudoroso….

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observa con recelo y curiosidad la fauna autóctona cuando uno de ellos le pregunta si tiene papel de liar…

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se sienta en el bordillo de la fuente para observar durante unos segundos su refrescado reflejo…

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los desórdenes musicales que emanan de la guitarra de un anónimo aspirante a músico interrumpen sus pensamientos…

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las estrepitosas carcajadas de una pareja le hacen volver a la realidad…

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y los impactos de las remotas balas dibujan en su memoria los gritos de aquellos alumnos de la escuela Sant Felip Neri asesinados por la aviación franquista…

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distraída con las recientes farolas encendidas busca con insistencia su móvil en el bolso para observar que, sin haberse percatado, el tiempo se detuvo al atravesar el carrer de Montjuïc del Bisbe…

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sorprendida, aprovecha para inmortalizar ese momento que desearía mantener siempre intacto en su retina…
click!

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curiosa, recorre una a una las ventanas encendidas preguntándose por la vida de los habitantes que se esconden en el anonimato…

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de pronto, una heladora pero gratificante brisa contonea con gracia su dorada melena…

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y al descubrir las vetustas gárgolas que observan intimidantes un silencioso escalofrío recorre con rapidez su delgado cuerpo…

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inquieta, desvía su mirada hacia el suelo para observar una sombra que, como por arte de magia, desaparece fugazmente dejando a su paso una brillante estela…

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consciente de que, de repente, está completamente sola en la plaza, decide volver a recostarse sobre el borde de la fuente para paladear el acogedor silencio que tan sólo interrumpe con disimulo el sonido del agua…

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hipnotizada, examina el dulce vuelo de una escuálida hoja que termina aterrizando pausadamente sobre la palma de su mano…

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unas parpadeantes farolas desafían su curiosidad y, decidida, se adentra en otro callejón…

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cuando, repentinamente, miles de hechizantes luces doradas la envuelven brutalmente para desaparecer una vez que ya ha perdido el conocimiento…

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el discreto sonido del móvil indicando que tiene un mensaje le despierta de un sobresalto, y un mudo “Dios mío!”, resuena en su cabeza… atónita y decepcionada al ser consciente de la realidad, repasa uno por uno los muebles de su dormitorio pintados con cierto sigilo por los madrugadores rayos de sol que se cuelan elegantemente a través de la persiana… al remover con brío su voluminosa melena se percata de las gotas de sudor que refrescan su nuca… un retador “Mensaje recibido” parpadea con insistencia en la pantalla del móvil… desbloquea el aparato y lee el mensaje anónimo… “No ha sido un sueño, guarda el secreto…”. Su desconcierto es interrumpido por el ruido del aspirador… “Madre, mía!!! Tengo que contárselo a Isa!”, piensa mientras que, de un salto, sale disparada en busca de su compañera de piso… De pronto, a mitad del infinito y aspirado pasillo, se para bruscamente… rápidamente reconoce la misma heladora brisa de su ¿sueño? recorriendo esta vez todo su cuerpo… un torrente de dulces sensaciones hacen que dé media vuelta a la vez que, como un silbido, de su voz todavía dormida sale un afirmante: “Tranquilo… tu secreto está a salvo conmigo…”. Y, mientras cierra con una planificada discreción la puerta de su dormitorio, una exuberante y sonora sonrisa se dibuja en sus labios…

Textos: Yaiza Arbelo© 2010.

Fotografías y edición: Miquel Pastor. © 2010.

Localizaciones: Plaça de Sant Felip Neri (Barcelona).

© 2010. Todos los derechos de autor de las fotografías por Miquel Pastor microrrelatosvisuales@gmail.com

Domingos erráticos

Esta galería contiene 44 fotos

Textos: Sue García Iniesta. © 2012. Fotografías y edición: Miquel Pastor. © 2012. Localizaciones: Districte d’Horta (Barcelona) y Cementiri d’Horta. © 2012. Todos los derechos de autor de las fotografías por Miquel Pastor microrrelatosvisuales@gmail.com